Poesia ao domingo

 

Leituras

Na 5ª feira, realizou-se mais uma sessão do Clube de Leitura da Biblioteca Municipal de Ourém.

Como ainda estou com algumas limitações de mobilidade tenho falhado ao Clube de Leitura que frequento há muitos anos, em Leiria.

O livro em discussão era este e fiquei a saber que ele foi primeiro uma peça de teatro que, depois de vários pedidos, foi transformado numa pequena história.

" Com uma escrita simples, emocionante e cheia de humor, Eric-Emmanuel Schimtt narra a história de um menino judeu e de um velho merceeiro árabe( muçulmano). Momo, o menino judeu vive sozinho com um pai frio e distante. O senhor Ibrahim, o velho merceeiro, é acolhedor, simpático, disponível.

Juntos vivem uma série de aventuras e constroem uma amizade que ultrapassa todas as fronteiras."

O interessante da sessão foi ver as várias leituras e descobertas feitas pelos participantes, com opiniões muito interessantes, a maioria gostou imenso do livro, houve apenas uma jovem que não o apreciou e outra que declarou não ter sentido de humor e não se ter divertido a lê-lo.

De resto, o que esteve em causa foi a capacidade que temos de ver aquilo que outros não veem e acima de tudo a lição da aceitação da diferença.

Música à sexta

  Eu sei que é muito conhecido este fado, mas não resisti à letra de Pedro Homem de Melo e à voz de Dulce Pontes.

S. João

O meu bairro está em festa!

Desde há 30 anos, data da inauguração desta capelinha, que se festeja o S. João e de que maneira.

Há comes e bebes durante vários dias, quermesse, algodão doce, filhoses, café da avó, animação musical, baile até às tantas, mas também cerimónias religiosas, missa, terço e procissão.

No aspeto decorativo, todos os anos somos surpreendidos com um tapete de flores que vai das escadas da capela até ao final do pequeno largo. Este ano as flores foram substituídas por verdura e elos ligados uns aos aos outros a simbolizar a união presente no bairro, onde dezenas de moradores se envolvem, para que tudo corra bem e com muita animação. 

Neste dia 23, ao fim da tarde, já há uma enorme fila para as sardinhas que são o prato forte, o jantar prolonga-se quase até à meia-noite, hora de lançamento do fogo de artifício, com foguetes de luzes, controlado com a presença dos bombeiros.

Este ano com Portugal a jogar, penso que às 17,30 já há mesas ocupadas.

Com as sardinhas de semana, a família juntou-se no domingo para o tradicional almoço, nas mesas corridas à boa maneira da província.

Quando digo a família, sou eu com os meus rapazes e a minha irmã com os filhos e netas. Este ano tivemos duas faltas justificadas.

Os rapazes vieram de Lisboa, mas partiram cedo porque o neto mais velho tinha exame de matemática na segunda.

Se a música se ouvia muito bem na minha vivenda, aqui no apartamento ainda chegam alguns ecos.

E é assim o S. João no meu bairro.

Futilidades

 Não é só a Catarina que come bons petiscos!

São serviços?

Poesia ao domingo

 O Vagabundo do Mar

Sou barco de vela e remo

sou vagabundo do mar.

Não tenho escala marcada

nem hora para chegar:

é tudo conforme o vento,

tudo conforme a maré...

Muitas vezes acontece

largar o rumo tomado

da praia para onde ia...

Foi o vento que virou?

foi o mar que enraiveceu

e não há porto de abrigo?

ou foi a minha vontade

de vagabundo do mar?

Sei lá.

Fosse o que fosse

não tenho rota marcada

ando ao sabor da maré.

É por isso meus amigos,

que a tempestade da Vida

me apanhou no alto mar.

E agora

queira ou não queira,

cara alegre e braço forte:

estou no meu posto a lutar1

Se for ao fundo acabou-se.

Estas coisas acontecem

aos vagabundos do mar.

Manuel da Fonseca, in Obra Poética

Música à sexta

 

E nada melhor do que uma música de Cabo Verde para homenagear esse país que aguentou firme o ímpeto da Espanha, graças às mãos de ouro do Vozinha! 

Citação

 Desculpai não vos responder como faço habitualmente, mas ainda estou a recuperar da minha falha de intuição.

" E alegre se fez triste"

Felizmente, logo de manhã, caí em cima de um artigo de Ascenso Simões, no Expresso digital, creio, com o título "O Poeta da Cidade"

Aqui fica a sua introdução.

" Não sei o nome dele, pouco interessa. só sei que enche a alma, que nos retira da fossa em que estamos, nos concede a imagem de um Deus frágil, próximo e amigo. O Poeta da Cidade é o que de melhor nos deu o algoritmo através das redes sociais."

P.S. Vão por mim, que também o encontro muitas vezes por aqui e é um consolo ouvi-lo.

Desabafo

Não sou nada convencida, mas tenho a mania que sou intuitiva.

Esse convencimento já me trouxe alguns desgostos e deceções em relação a pessoas que considerava fiáveis, amigas e das quais não esperava determinadas atitudes que descobri tardiamente.

Mas para a frente é que é o caminho e, sobretudo, não demonstrar essa deceção. Assim ficamos todos bem e eu posso ser um pouco irónica de vez em quando sem me denunciar.

Este desabafo vem a propósito da minha intuição que me leva a acreditar na vitória contra o Congo!

Olha a volta que eu dei!

Jornais

Deixei de comprar jornais diários e semanais desde que fiquei sozinha.

Limito-me a ler as suas capas na Net,  vejo o noticiário das 21 e 30 da RTP2 e assim fico informada.

O Facebook também me mantém atualizada em relação a muitos aspetos.

Ainda assino o jornal da minha terra de origem e um regional.

O mundo continua perigoso e Portugal faz que anda mas não anda, como o barquinho da carreira...só que não é brincadeira.

Portugal

 Quer queiramos ou não, na matriz identitária de Portugal encontram-se gravadas as palavras Fado, Futebol e Fátima.

No Fado cabem os descobrimentos, a colonização, a descolonização, a saudade do que queríamos ser e não fomos, a tristeza dos amores desencontrados.

Já o Futebol oscila entre grandes alegrias e enormes tristezas. Veremos o que nos espera a partir de quarta-feira, o exemplo do Brasil não foi animador.

Fátima é outra conversa, é um nome universal, conhecido de crentes e não-crentes.

Se não houve milagre, passou a haver!

Poesia ao domingo

 As Mãos

Com as mãos se faz a paz se faz a guerra,

Com as mãos tudo se faz e se desfaz.

Com as mãos se faz o poema - e são de terra.

Com as mãos se faz a guerra - e são a paz.

Com as mãos se rasga o mar. Com as mãos se lavra.

Não são de pedras estas casas mas

de mãos. E estão no fruto e na palavra

as mãos que são o canto e são as armas.

E cravam-se no Tempo como farpas

as mãos que vês nas coisas transformadas.

Folhas que vão no vento: verdes harpas.

De mãos é cada flor cada cidade.

Ninguém pode vencer estas espadas:

nas tuas mãos começa a liberdade.

Manuel Alegre, in O Canto e as Armas

Santo António

 Em dia de Santo António

Eu comprei um manjerico

Com ou sem harmónio

Em casa é que não fico.

Por aqui se pode avaliar o meu jeito para versejar!

Música à sexta

 

E porque o Dia de Portugal, de Camões e das Comunidades foi há pouco e porque o Mundial de Futebol começou ontem e porque este fado tem muito de Portugal, aqui fica!

Cataratas

 E lá foi à vida a 2a. catarata!

Tenho estado de descanso! 

Poesia ao domingo

 

Quem me espera não me espera

Quem me ama já esqueceu

Quem me toca dilacera

Esta estranha primavera

Que o mês de Maio me deu

Eu já não sei o que tenho

Se febre, se mal ruim

Se este sentimento estranho

De não ser de onde venho

Comigo longe de mim

E assim fico sentado

Com as algas a boiar

De queixo na mão pousado

Ó meu barquinho parado

Sem porto para ancorar

António Lobo Antunes

 " VODKA e VALIUM 10"

P.S. A Teresa, que está de férias no Porto, lembrou-me a feição poética de ALA, daí este poema.

Dia D

 

Faz hoje 82 anos que se deu o desembarque das tropas aliadas, nas praias da Normandia que estavam divididas em 5 setores: Utah, Omaha, Gold, Juno e Sword.

O desembarque em Omaha foi o mais sangrento, com milhares de mortos de um lado e do outro.

Estive lá, nessa zona costeira com alunos da minha escola e onde ainda se viam alguns obstáculos no mar e em terra restavam algumas casamatas  de onde os soldados alemães atingiram milhares de aliados.

Também visitámos um museu que reconstituía o desembarque.

Neste dia iniciou-se o princípio do fim do nazismo e o fim da Segunda Guerra Mundial.

Julgávamos nós que, na Europa, não tornaríamos a assistir à barbárie de uma guerra, mas ela aí está e sem fim à vista.

Música à sexta

 

Leituras

Há dias no Facebook, a propósito das crónicas de Lobo Antunes, uma amiga, fã das mesmas, escreveu que o autor dizia uma coisa interessante..."Quem lia as crónicas eram os que não sabiam nadar, ao contrário dos que liam os livros dele."

Eu acrescentei também me deliciar com as suas crónicas, mas que já tinha iniciado as aulas de natação com a leitura de " Até Que as Pedras se Tornem mais Leves Que a Água", um livro muito difícil, violento que nos transporta para os traumas da guerra colonial num alferes. Levei muito tempo a terminá-lo.

Agora lancei-me ao segundo, este que está na foto e com o qual me estou a divertir bastante. É o relato do desmoronamento de uma família da alta burguesia, ligada ao Estado Novo, após o 25 de Abril, com uma quinta em Palmela completamente arruinada, com fugas para Espanha, com uma linguagem que retrata os tiques linguísticos dos bem nascidos em Cascais.

 

Publicidade

 

Há muito que não tínhamos um anúncio tão original como este.

Aliás os nossos publicitários não andam nada criativos.

Este anúncio faz-me lembrar o "Tou xim".

Olhares

  A papoila resiliente!