" Afoguei as minhas mágoas, mas elas aprenderam a nadar. "
Frida Kahlo
Frida Kahlo foi uma pintora mexicana conhecida pelos seus muitos retratos , autorretratos e obras inspiradas na natureza e artefactos do México.
Nasceu a 6 de julho de 1907 e morreu a 13 de julho de 1954.
Os piqueniques da Catarina lembraram-me este, que faz jus ao "Déjeuner sur l´herbe" de Manet, porque bem mais colorido e a sensualidade menos explícita, se fosse transformado em pintura, pois dava uma aguarela.
De Tarde
Naquele "pic-nic" de burguesas
Houve uma coisa simplesmente bela,
E que, sem ter história nem grandezas,
Em todo o caso dava uma aguarela.
Foi quando tu, descendo do burrico,
Foste colher sem imposturas tolas,
A um granzoal azul de grão de bico
Um ramalhete rubro de papoulas.
Pouco depois, em cima duns penhascos,
Nós acampámos, inda o sol se via,
E houve talhadas de melão, damascos
E pão de ló molhado em malvasia.
Mas todo púrpuro, a sair da renda
Dos teus dois seios como duas rolas,
Era o supremo encanto da merenda
O ramalhete rubro de papoulas.
In Livro de Cesário Verde
" O sol é grande, caem co´a calma as aves"
Com o calor que está, lembrei-me deste primeiro verso de um soneto de Sá de Miranda, porque vejo os pardalitos a esvoaçarem, num enorme desassossego, cheios de sede.
Vêm bebericar nos pratos dos vasos que conservam alguma água, depois da rega, por isso decidi encher um pote de água e colocá-lo bem à vista, para beberem à vontade.
Os restantes versos nada têm a ver com o calor, mas com as alterações na natureza e no próprio sujeito poético.
Estive quase um ano sem viver na minha casa e encontrei algumas mudanças na rua.
Na vivenda, em frente, que é uma espécie de AL, a que eu chamo "albergue espanhol", desculpai uma pontinha de preconceito, mas realmente aparecem lá muitas e "desvairadas gentes", como diria Fernão Lopes, vive agora uma casal com um cão que ladra de noite e de dia. Provavelmente sente-se pouco confortável num quarto, apenas com uma varanda que ele não consegue saltar, se fosse gato sei bem onde ele iria pedir asilo.
Com este ladrar contínuo até o Kiss, o cão residente na vivenda logo a seguir, que ladrava alto e bom som a toda a gente que passava, apenas durante o dia, fechou-se em copas e mal se ouve.
Deve pensar que, para incomodar, basta um!
Noite de Verão
Quando é no Verão das noites claras
e faz calor dentro da gente,
... aquela menina casadoira, que mora junto ao largo,
vem à varanda ver a Lua.
Roçando o corpo, devagar,
descem por ela as mãos da noite:
sente-se nua.
Sente-se nua, na varanda,
já tão senhora do seu destino,
sem medo às estrelas nem às mãos da noite
- mas baixa os olhos se algum homem passa...
Manuel da Fonseca, in Obra Poética
Às vezes tenho vontade de ler em francês e ao encontrar este livro no caos que é a minha biblioteca pus mãos à obra.
Tentei saber se tinha tradução para português, mas fiquei sem resposta.
Dois turistas franceses, uma mulher e um homem encontram-se num hotel em Lisboa.
Da curiosidade do homem, em relação à imobilidade da mulher no jardim do hotel, acaba por surgir uma aproximação que os leva a contar a razão da sua estadia ali.
Ela procura, em vão, esquecer o marido tragicamente desaparecido num terramoto em S. Francisco e ele procura esquecer o amante português que o abandonou, deixando apenas uma carta de despedida.
Ainda não cheguei ao fim, mas dá para perceber que ele continua na procura do outro, nos seus passeios noturnos onde encontra sempre alguém para umas fugazes horas de prazer, enquanto ela continua quase inerte sem conseguir desligar-se da vontade de morrer.
Acabam por deambular juntos pelas ruelas da cidade, pintada como melancólica, e assim vão amortecendo a sua dor.
É uma narrativa simples, apesar de abordar a terrível dor da ausência do ser amado.
Será que voltarão a interessar-se pelo mundo dos vivos?
On verra!
O meu bairro está em festa desde sábado e hoje o arraial terminará com um belo fogo de artifício que não me agrada muito pelo barulho, mas os foguetes luminosos arrancam um AH de admiração a todos, embasbacados que ficamos com a beleza das cores e a chuva de estrelas.
São mesmo as melhores festas desta santa terra cheia de santos, anjos e arcanjos.
Há almoços, jantares, bebidas para todos os gostos e hoje haverá sardinhas, quermesse, pipocas algodão doce e música, até às tantas, que leva a grandes rodopios na pista de dança.
Estou na cama e ouço a música!
Deixo-vos com três quadras que encontrei nos vasos de manjericos que comprei ontem.
Ó meu rico S. João
És um santo popular
Na tua festa não falta
Sardinha para assar.
Manjericos nas janelas
Alegria pois então!
Sardinha broa com elas
É festa de S. João.
A fogueira eu saltei
Na noite de S. João
E toda a noite marchei
Com meu arquinho e balão.
Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra amigo!
Amigo é um sorriso
De boca em boca.
Um olhar bem limpo
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!
Amigo (recordam-se, vocês aí,
escrupulosos detritos?)
Amigo é o contrário de inimigo!
Amigo é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado.
É a verdade partilhada, praticada.
Amigo é a solidão derrotada!
Amigo é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
Amigo vai ser, é já uma grande festa!
Alexandre O´Neill
Para os amigos e amigas que me têm ajudado a sorrir, a saber mais e a derrotar a solidão.
A Ponte Sardão-Meirinhos faz a ligação entre os concelhos de Mogadouro e Alfândega da Fé, distrito de Bragança, região de Trás-os-Montes e Alto Douro.
Foi construída numa das zonas mais acidentadas do rio Sabor e desempenha um papel importante na movimentação das gentes do interior nordestino.
É de uma enorme espetacularidade, beleza e elegância.
Na Biblioteca Palácio Galveias, António Araújo fez a apresentação da biografia de Herberto Helder "Se Eu Quisesse Enlouquecia", da autoria de João Pedro George.
É uma longa, interessante e inusitada apresentação onde se refere que o autor pesquisou, durante 8 anos, tudo e mais alguma coisa sobre o homem e o poeta, para publicar esta obra que atinge quase 900 páginas.
Mas a minha reflexão só tem a ver com o título, aliás enlouquecer é um verbo recorrente em Herberto Helder.
Penso eu que querer enlouquecer não é assim tão difícil, difícil será poder enlouquecer.
Se eu pudesse enlouquecia não tem nada de poético, prende-se apenas e só com a nossa capacidade de resistência a esta vertigem que é a vida.
Vidro Côncavo
Tenho sofrido poesia
como quem anda no mar.
Um enjoo.
Uma agonia.
Sabor a sal.
Maresia.
Vidro côncavo a boiar.
Dói esta corda vibrante.
A corda que o barco prende
à fria argola do cais.
Se vem onda que a levante
vem logo outra que a distende.
Não tem descanso jamais.
António Gedeão, in Poesias Completas
A leitura da biografia de Maria Teresa Horta levou-me a reler algumas das Novas Cartas Portuguesas.
Deixo-vos com um extrato que reflete bem a violência doméstica, cada vez mais visível na comunicação social, sobretudo com assassinatos de mulheres e também violações.
" Maria corre por entre as pessoas que àquela hora se aglomeram nos passeios, corre sem ver para onde, sem saber se ele a persegue a fim de a tentar levar para casa. A fim de lhe pedir que regresse como em outras alturas. Desta vez Maria sente que não cederá mais.
Nunca mais lhe cederá:
Quer às súplicas, quer às ameaças; quer à ternura ou tortura física. Está disposta a lutar e corre: foge levando o vazio que tem sido a sua vida, como bagagem de regresso."
Em 1971 era impensável uma mulher fugir de casa por mais queixas que tivesse.
Claro que este extrato, apesar de tudo, não é o mais realista do quotidiano opressivo em que viviam muitas mulheres.
Por tudo isso as três Marias foram perseguidas pela Pide e julgadas num processo que só terminou já depois do 25 de Abril, com a sua absolvição.
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Finalmente, regressei a casa e, pela 1ª vez em 11 meses, dormi de novo sozinha, quer dizer sem filho e sem netos.
Apesar da ausência, o jardinzito lá se foi aguentando e até me presenteou com algumas flores.
Não é fácil este recomeço, mas espero conseguir adaptar-me a este espaço um pouco complicado para mim por causa das escadas.
Quanto a encontros com amigas, ainda não foi possível , porque havia assuntos a tratar.
A primeira coisa foi mergulhar nalguns livros que já trazia agendados.
Não assinalei os 500 anos do seu nascimento, mas ainda vou a tempo.
Deixo-vos com três das oitavas que Luís de Camões dedicou a D. António de Noronha sobre o desconcerto do mundo.
Quem pode ser no mundo tão quieto,
ou quem terá tão livre o pensamento,
quem tão exprimentado e tão discreto,
tão fora, enfim, de humano entendimento
que, ou com público efeito, ou com secreto,
não lhe revolva o espanto e sentimento,
deixando-lhe o juízo quási incerto,
ver e notar do mundo o desconcerto?
Quem há que veja aquele que vivia
de latrocínios, mortes e adultérios,
que aos juízos das gentes merecia
perpétua pena, imensos vitupérios,
se a Fortuna em contrário o leva e guia,
mostrando, enfim, que tudo são mistérios,
em alteza d´estados triunfante,
que, por livre que seja, não se espante?
Quem há que veja aquele que tão clara
teve a vida que em tudo por perfeito
o próprio Momo às gentes o julgara,
ainda que lhe vira aberto o peito,
se a má Fortuna, ao bem sòmente avara,
o reprime e lhe nega seu direito,
que lhe não fique o peito congelado,
por mais e mais que seja exprimentado?
Retirei estas oitavas de "Luís de Camões, Rimas" com texto estabelecido e prefaciado por Álvaro Júlio da Costa Pimpão.
Foi por esta obra que estudei Camões na faculdade e daí encontrar-se cheia de anotações.
Se o Poeta já sentia o mundo em desacordo com a justiça, 500 anos depois estamos de mal a pior.
É um desconcerto total!
Na minha ingenuidade, pensava que uma foto minha não seria fácil de detetar pelo Dr. Google "espertinho". Afinal enganei-me.
Em todo o caso, a valiosa dica do António foi mais do que meio caminho andado para a Janita lá chegar.
Tive a simpática participação de:
António, Janita, Catarina, Joaquim Rosário, Teresa, Sandra Martins e São.
O email do António ainda não chegou, deve haver engarrafamento na ponte, mas pelas dicas ele acertou, assim como o Joaquim Rosário.
A Janita, a Catarina, a Teresa e a Sandra Martins mandaram a resposta por mail.
A São ficou à espera da solução.
Graças à Catarina fui investigar o nome de Celorico e fiquei a saber que é um nome considerado como sendo derivado de um topónimo pré-romano, possivelmente ligado ao étimo céltico "cel" que significa oculto ou escondido.
Temos assim Celorico da Beira para se diferenciar de Celorico de Basto. Basto significa coberto de vegetação densa.
O Joaquim Rosário referiu esta pista.
Conclusão - não foi um enigma difícil, mas não deixou de ser animado.
Ontem, comentadores encartados na TV discorreram sobre o perfil dos atuais candidatos na "grelha de partida".
Isso levou-me a recordar as primeiras eleições presidenciais, após o 25 de abril e cujo vencedor foi o General Ramalho Eanes, a 27 de junho de 1976.
As terceiras eleições presidenciais em janeiro de 1986 foram as mais disputadas de sempre, obrigando à realização de uma 2a. volta, caso único na nossa democracia.
Estavam em confronto Mário Soares e Freitas do Amaral, levando alguma esquerda a "engolir sapos vivos" e a dar a vitória a Mário Soares.
Espera-se ainda que se perfilem novos candidatos e, talvez isso, nos leve a uma 2ª volta.
Neste caso, veremos quem tem de "engolir sapos vivos".
Lida a biografia de Maria Teresa Horta decidi embrenhar-me um pouco na sua poesia, marcadamente feminista.
Escolhi aquela cujo título dá nome ao livro de poemas publicado em 1971, mas depressa proibido pela Censura.
Minha senhora de mim
Comigo me desavim
minha senhora
de mim
sem ser dor ou ser cansaço
nem o corpo que disfarço
Comigo me desavim
minha senhora
de mim
nunca dizendo comigo
o amigo nos meus braços
Comigo me desavim
minha senhora
de mim
recusando o que é desfeito
no interior do meu peito
Maria Teresa Horta, in Minha Senhora de Mim
Que estranho país é este onde 50% dos seus emigrantes votaram num partido que questiona a presença e os direitos dos imigrantes em território nacional, entre outras propostas atentatórias da dignidade humana!
Como a mancha de cereja
Na alvura de um vestido,
A tristeza alastrou
Sem sentido
À toa.
Abriu sulcos na alma
Mas não chorou.
Bloqueadas as lágrimas
Apenas ficou uma dor no peito
A pedir calma.
Nunca se sabe aquilo que
basta. Talvez baste um
poema, uma coisa
mínima, viva, nossa,
uma coisa sub-reptícia
para empunhar diante
do implacável acordo das
forma exteriores.
Também pode ser que nada baste. E nesse caso
tanto faz escrever um romance ou cem poemas
ou apenas um poema, ou
ler ou emendar o céu
astronómico ou manter-
se parado no meio de um
jardim húmido e
silencioso, à noite. Até
pode suceder que a morte
não seja bastante.
Herberto Helder
Jornal Público, 4 de Dezembro de 1990
Herberto Helder um poeta a conhecer melhor, um transgressor na mancha gráfica do poema.
E os resultados estão à vista!
O que me preocupa não é a descida do PS, mas sim a subida de um Chega que tem como programa encapotado acabar com o Estado Social e tudo o que daí decorre - perda de direitos das minorias, das mulheres, dos trabalhadores, com a privatização da Saúde, da Educação, entre outras anomalias democráticas.
Não foram só os ignorantes que votaram na extrema-direita, foram também aqueles que querem recuperar os privilégios perdidos com o 25 de Abril.
Veremos que governabilidade decorre deste novo cenário no Parlamento.
Netanyahu ainda não entendeu que não será capaz de derrotar o Hamas.
Em cada palestiniano que sobreviver a este genocídio, encontrará um inimigo!
No próximo fim de semana irei à santa terrinha, para participar numa festa de família.
Abençoada família festeira.
Assim, fiz o "Requerimento para Voto Antecipado em Mobilidade" e já estou habilitada a votar no domingo dia 11, na sede da Junta da minha freguesia.
Votar é um direito e um dever, ficar em casa é atentar contra todos os que lutaram pela Liberdade, pela Democracia.
É preocupante a subida da extrema-direita na Europa. O mundo está em mudança e há quem não consiga entender isso.
O Canadá e a Austrália deram um enorme exemplo de viragem, graças ao efeito Trump.
Por cá precisamos de quê?
" A minha pátria é a língua portuguesa"
Bernardo Soares, in "Livro do Desassossego"
Para ele/Fernando Pessoa e para mais de 200 milhões de falantes espalhados pelo mundo essa pátria chama-se Língua Portuguesa.
Um bater negro de asas
Sobressalta o céu azul,
Um risco branco no alto
Traça a rota
Rumo ao Sul.
Nota: Hoje a Facebook trouxe-me esta memória.
As ondas de choque devido ao apagão e pós-apagão ainda irão demorar a desaparecer, porque foi gravíssimo o que se passou com consequências nefastas em vários setores.
Mas já sabemos a data do início do Conclave que será a 7 de Maio.
Nessa data a Capela Sistina será encerrada com os 130 cardeais que, a partir daí, iniciarão as conversações, discussões e votações, para a escolha do sucessor de Francisco.
Neste cenário, confrontam-se duas correntes - uma maioria reformista, seguindo o ideário de Francisco e uma minoria, muito ruidosa, conservadora numa tentativa de recuo em relação às inovações já introduzidas.
Já vi o filme Conclave, que tem um Óscar para o seu argumento. Gostei bastante, não só do seu argumento mas também de excelentes interpretações.
A ficção mostrou o que, provavelmente, será a realidade, com jogos de poder, contrapoder, intrigas e algum mistério.
No final, o fumo branco anuncia um Papa jovem, vindo de terras longínquas.
Veremos o que irá acontecer na realidade.
Eu aposto num europeu, talvez espanhol.
Quando a luz falhou, esperei uns minutos, depois telefonei ao meu filho que me disse que estava na mesma situação e que constava que o apagão era nacional e estendia-se a Espanha.
A partir daí, não consegui estabelecer qualquer comunicação com mais ninguém.
O dia foi passado com a normalidade possível, com um almoço bem frugal, seguido de leitura e de uma boa sesta.
Quando os miúdos chegaram a casa disseram que as aulas decorreram sem problemas e o meu filho chegou sem qualquer incidente no trânsito, salientou mesmo a calma e o civismo nos cruzamentos com os semáforos desligados. Acrescentou que muita gente já tinha ido para casa, daí não haver caos.
Mas o caos estendeu-se aos aeroportos, aos terminais rodoviários, à CP em greve, nos centros comerciais, no metro.
Onde havia geradores tudo se recompôs com a rapidez possível.
Fomos apanhados com poucos enlatados e duas ou três velas. Depois de casa roubada, trancas na porta e assim se concluiu que o tal kit de sobrevivência tem que ser organizado e até com mais alguns acessórios.
Pelas 21h, fez-se luz, houve gente às janelas a bater palmas e a dar vivas, claro que também aderimos a estas manifestações de alegria e de alívio. Parecia que estávamos a sair de um confinamento.
No meio deste acontecimento grave e inédito, pasmei com a minha ingenuidade - pensava que éramos independentes no que diz respeito à REN, com tantas eólicas, painéis solares e barragens.
Agora é hora dos governantes repensarem esta dependência.
Caí por acaso em cima desta preciosidade!
Estávamos a 29 de Março de 1974 e realizava-se o I Encontro da Canção Portuguesa, no Coliseu dos Recreios que encheu com cinco mil pessoas e preço dos bilhetes a 20 escudos. Consta que se venderam alguns, no mercado negro, a 50 escudos.
Todos os cantores de vanguarda e que não se encontravam no exílio estiveram presentes:
José Afonso, Adriano Correia de Oliveira, Fernando Tordo, José Barata Moura, Manuel Freire, o guitarrista Carlos Paredes, o poeta Ary dos Santos, entre muitos outros.
No que se cantou, no que se disse e na efervescência do público adivinhava-se uma raiva a subir de tom contra o regime.
Até se cantou Grândola, Vila Morena com autorização da Censura.
O Encontro terminou com o público a cantar o Hino Nacional.
Fiquei absolutamente espantada com este espetáculo, não soube de nada, não dei por nada, embora o 16 de Março já tivesse acontecido e o tivesse seguido com preocupação, por nele estar envolvido um tenente nosso amigo, que acabou por ser preso assim como todos os que saíram das Caldas.
Daí a menos de um mês a Liberdade chegou pela mão dos Rapazes dos Tanques!
Já tinha perguntado ao meu filho se conhecia os vizinhos do lado e ele, com aquele ar citadino, respondeu que já os tinha visto, eram um casal na casa dos trinta e tinham um cão.
Um cão já eu sabia que tinham, porque o ouço ladrar de vez em quando, sempre a horas decentes.
Ontem, quando saímos do elevador, ia um casal a entrar no outro e com eles um cão.
Saudei-os com o meu melhor sorriso, recebi dele uma espécie de grunhido e dela, nada.
O cão ainda deu umas voltas, a fazer-se rogado para entrar no elevador.
Virei-me para ele e disse:
- Com que então tu és o meu vizinho do lado!
O cão continuava a resistir e o dono a puxá-lo com toda a força, até que entrou.
Era um cão preto, tão grande que mais parecia um pónei pequeno!
Realmente o som do seu ladrar é imponente.
Dos vizinhos humanos só ouço a porta a abrir e a fechar.
Os meus rapazes mantiveram-se em silêncio atrás de mim e ninguém abriu a boca até ao restaurante onde almoçámos e onde recebi um lindo cravo vermelho.
Claro que não me atrevi a perguntar o nome do vizinho cão, perante um encontro tão cordial!
A partida do meu último tio paterno, o mais novo de nove irmãos, levou-me a partilhar um poema de um outro tio, o penúltimo.
Raízes
Uma família é como um rizoma...
Sob camadas de tempo e gerações
Mal se sabe onde seu tronco início toma
Ou, quando extinta mesmo nos pareça,
Onde aflora de novo e recomeça.
Impossível era que estivessem
Aqui agora quantos estiveram
Antes connosco e mesmo até sem nós...
Naturalmente que vem sempre o dia
Em que os filhos ficam sem os pais
E, nesse passo, os netos sem avós;
Mas dias há em que, pelo sortilégio
Do sangue que eles nos deram,
Num aflorar de saudade, a nós juntamos aqueles que morreram.
E, nesses dias, é que a gente sabe,
Por confidência do nosso coração
Que só as pessoas morrem;
As famílias , não.
Francisco Madeira Martins
"Imagens que passais pela retina
Dos meus olhos, porque não vos fixais? "
Camilo Pessanha nasceu em Coimbra em 1867, faleceu em Macau em 1926 e é o principal representante do Simbolismo português, é marcadamente pessimista.
Vezes sem conta lembro-me destes dois versos, porque sou assaltada constantemente por imagens que relembro como se visse um filme com cores e sons.
Felizmente predominam as boas lembranças.
Hoje recebi um telefonema de uma amiga brasileira.
Talvez já tenha falado dela por aqui. "Aterrou" na casa ao lado com os cinco filhos, vinda do Japão onde viveu 16 anos.
Muito recentemente chegou o marido que, entretanto, viu perder a validade da sua carta de condução, não podendo continuar como motorista de uma IPSS.
A matrícula das crianças foi uma odisseia, devido aos documentos japoneses, passados para inglês, mas depois de muita complicação lá se resolveu o problema.
Sendo ela filha de pai português não foi muito difícil adquirir a nacionalidade portuguesa, mas à custa de muita papelada de cá para o Brasil e volta.
Voltando ao início, telefonou-me para me dar a boa nova. Os dois filhos mais velhos já podem pedir o cartão de cidadão português, rimos ao lembrar toda a trabalheira que passámos para que isto acontecesse.
Agora ainda falta a legalização dos três mais novos e, entretanto, o marido tem um agendamento na AIMA para a semana, para ver se, finalmente, consegue os documentos necessários para poder trabalhar como motorista.
A minha amiga acabou por ocupar o posto de trabalho do marido e ele tem outras funções na instituição.
E tudo isto com uma brasileira, filha de pai português, e a falar português.
Imagino o martírio daqueles que não dominam a língua e fazem fila à porta da AIMA.
" As coisas vulgares que há na vida não deixam saudades
Só as lembranças que doem ou fazem sorrir..."
Canta a Mariza em "Chuva", mas hoje, especialmente, só as lembranças que fazem sorrir. porque doer, doem sempre!
Finalmente o ainda PM descobriu que Portugal não é só Lisboa, mas também o Porto e decidiu dirigir-se de autocarro, com toda a sua equipa até à Cidade Invicta, para aí realizar um conselho de ministros.
No Bolhão, porque não se encontrou outro local e também pelas boas condições acústicas.
Com a faca e o queijo na mão, faz o que muito lhe apraz.
A convocatória por SMS dos militantes, juntou o útil ao agradável.
Com tantas obras lidas de José Saramago "Levantado do Chão" foi-me ficando para trás.
Até que neste aniversário o recebi como presente, comprado num alfarrabista e, por isso, com direito a uma 3a edição .
O romance, publicado em 1980, percorre uma zona do Alentejo bem demarcada, caracterizada pelo latifúndio, desde o final do séc. XIX, ainda na monarquia, até ao período pós-Revolução do 25 de Abril, com a ocupação de herdades, numa marcha onde até os mortos estão presentes, metaforicamente.
É o retrato de um povo e da sua luta contra séculos de opressão e de desigualdade social, assentes numa espécie de trilogia - a Igreja, representada pelo padre Agamedes, o latifúndio nas mãos dos donos da terra e o Estado representado pela guarda, ao serviço do latifúndio.
Mas do que mais gostei foi do seu narrador omnisciente e omnipresente, que opina sobra os factos, os pensamentos das personagens, dando-se até ao luxo de dialogar com as mesmas e com o narratário (leitor), revelando , por vezes, de forma humorística o evoluir dos acontecimentos.
Fiquei fascinada com esta narrativa e ao mesmo tempo emocionada com esta luta tão justa por parte dos homens e mulheres do latifúndio, como o narrador os nomeia.
Lisboa está em pé de guerra devido à remoção de dezenas de jacarandás na Av. 5 de Outubro.
Esta remoção foi iniciada na quinta-feira, um dia antes da reunião pública da Câmara Municipal sobre o projeto para a avenida, que inclui um parque subterrâneo para estacionamento automóvel..
Protestam os lisboetas em geral e os moradores da zona em particular por ser um atentado à natureza e à paisagem, embora esteja garantida a reposição de mais árvores e ainda o que se pretende é diminuir a entrada de fluxo automóvel na cidade e não a construção de mais parques de estacionamento.
De entre estes protestos destaca-se o PAN que interpôs uma providência cautelar no sentido da suspensão da obra.
Os jacarandás enchem Lisboa de cor de um azul anilado e de um cheiro muito agradável, quando as suas flores se abrem lá para Maio/Junho.
Em frente à janela do meu quarto tenho dois jacarandás que espero ver florir, antes de regressar a casa.
Enquanto a nossa atenção se foca no mundo a desabar lá longe, esquecemo-nos de olhar cá para dentro.
Cuidado, que os tempos que aí vêm não se adivinham fáceis e há sinais preocupantes.
Eles andam por aí!
Ontem recebi notícias do meu jardim muito bem documentadas com fotografias.
Ao vê-las lembrei-me das redações que fazia na escola primária sobre a Primavera e que começavam normalmente, assim:
A Primavera é a mais bonita das estações do ano, começa a 21 de Março e termina a 21 de Junho (foi assim que aprendi).
Nesta estação, as andorinhas regressam e começam a construir os seus ninhos nos beirais dos telhados.
Os campos enchem-se de papoilas vermelhas e malmequeres brancos e amarelos.
As temperaturas são amenas e o céu está muitas vezes azul.
Eu gosto muito da Primavera.
Provavelmente, haveria mais paleio pelo meio, mas estas eram as linhas mestras.
O meu jardim não se ressentiu com o Martinho e está muito florido , com as frésias, as orquídeas, as azáleas e o limoeiro que voltou a carregar-se de limões.
É uma sinfonia de cor.
Lamento não saber passar as fotos do Facebook para aqui
Os Anos dos Milagres é uma série alemã que se iniciou ontem, na RTP2.
É um drama sobre a revolução política, paixão e liberdade, que conta a história da família Wolf, na Alemanha do pós-guerra, uma época marcada por mudanças e novos desafios entre o capitalismo e a revolução política, entre as obrigações familiares e a procura da liberdade pessoal.
Logo no 1º episódio essas tensões familiares, bem como um certo racismo são bem patentes.
Os trabalhadores estrangeiros não comem no refeitório dos alemães, funcionários importantes da empresa não são convidados para uma festa da cidade por serem persas, são marcas visíveis do nazismo ainda presente numa sociedade que sofreu uma guerra, perdeu familiares e amigos, envergonhou-se com o Holocausto e está a tentar superar todos esses traumas.
Não vi a 1ª temporada mas não vou perder esta 2ª!
Quando liguei a SIC Notícias esta manhã, fiquei admirada ao ver o Nuno Rogeiro que nem estava a falar da guerra na Ucrânia. O tema era a meteorologia e assim fiquei a saber desta efeméride.
Segundo ele não estamos preparados para certos fenómenos da natureza, como por exemplo raios e coriscos, tsunamis e terramotos.
Mais uma valência de Nuno Rogeiro que, pelos vistos, sabe mesmo de tudo.
Entretanto parece que o Martinho, depois de ter provocado imensos estragos, se afastou do nosso território continental, veremos se há algum anticiclone na Madeira.
Na pracinha das traseiras, o vento, que é bom bailador, faz dançar os ramos dos jacarandás e até os ramos sem folhagem de outras árvores cujo nome desconheço .
Adivinha-se a chegada de muito mau tempo, estando quase todo o país sob aviso laranja.
Consta que se chama Martinho o causador dessa tempestade mas, cá por mim, também há culpas no cartório por parte de Montenegro!
Com seis honrosas participações, que agradeço ( António, Catarina, Teresa, Rogério, Fatyly e São), depressa o enigma foi decifrado, graças à explícita pista do Rogério.
É de facto a Biblioteca Municipal de Miranda do Douro, terra cheia de aspetos bem interessantes.
Na Sé Catedral, monumento nacional, encontra-se um ícone religioso, o Menino Jesus da Cartolinha, é também sede da Diocese de Bragança/Miranda, entre escarpas corre o Douro, os pauliteiros são uma imagem de marca e ainda o mirandês.
A língua mirandesa ( lhéngua/ léngua mirandesa, mirandês ) é o nome oficial que recebe o asturo-leonês em território português.
Possui estatuto de língua reconhecida como 2a língua oficial, em Portugal, desde 1999. Até aí era considerado um dialeto.
A sua preservação deve-se à geografia e ao isolamento das Terras de Miranda, outro fator é a proximidade e a acessibilidade a Espanha, onde ainda se fala o asturiano nas zonas rurais.
Assim, o mirandês não pertence à mesma família do português e do galego que alguns especialistas consideram ser duas variantes da mesma língua.
Peço desculpa pela superficialidade mas a linguística, com todas as alterações fonéticas e sonoras do Latim para as línguas ibéricas, é assunto demasiado complexo.
A existência de uma hora de estudo no programa escolar dos alunos não vai ajudar a sua continuidade por muitos anos.
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