Intervalo literário...ou nem por isso!

Ando a ler "O Ano da Morte de Ricardo Reis", de José Saramago.

Aliás, uma das minhas grandes penas é já não ter tempo para ler as muitas dezenas ou talvez centenas de livros que estão arrumados na minha livraria, que não é de pedra como "A Livraria do Mondego".

A páginas tantas surge um extracto que me trouxe à memória uma forma, um sabor, um cheiro, uma textura que sempre identifiquei com as férias de Verão, na Nazaré, quando era miúda.

"Ricardo Reis dissera ao gerente, Mande-me o pequeno-almoço ao quarto, às nove e meia, não que pensasse dormir até tão tarde, era para não ter de saltar da cama estremunhado, a procurar enfiar os braços nas mangas do roupão, a tentear os chinelos, com a impressão pânica de não ser capaz de mexer-se tão depressa quanto merecedora a paciência de quem lá fora sustentasse nos braços ajoujados a grande bandeja com o café com leite, as torradas, o açucareiro, talvez uma compota de cereja ou laranja, ou uma fatia de marmelada granulosa, ou pão-de-ló, ou vianinhas de côdea fina..."

E as vianinhas que eu só comia na Nazaré, não as havia na minha aldeia, ganharam forma ali, naquele tabuleiro carregado por Lídia, a criada do Hotel Bragança.

Lembrei também os papo-secos, termo que ainda uso, teimosamente, renitente a pedir:

- Dê-me meia dúzia de bolinhas, por favor!

Já não há papo-secos, já não há vianinhas, só há bolinhas.

E são uma lástima!

Sabem a plástico...

Eram assim as vianinhas e a foto é da net.